Hey, kleiner,
53 wärst Du heute geworden.
Wärst Du nicht schon 35 Jahre tot, würden wir uns vielleicht zuprosten, vielleicht auch nichts mehr voneinander wissen wollen. Vielleicht über alte Zeiten lästern, vielleicht gequält ein Minimaltelefonat hinter uns bringen. Vielleicht hättest Du Kinder, vielleicht Dein Leben verpfuscht.
…Papa,
ich schreibe Dir jetzt, wo Du schon so lange tot bist. Gerne hätte ich das früher getan, aber ich habe es nicht geschafft. Zu verletzt und wütend war ich.
…
Sie ist mitten in der Nacht aufgestanden. Warum, weiß sie selbst nicht, aber eilig zieht sie sich an und tritt vor die Tür des kleinen Häuschens, hinaus in die Dunkelheit.
…Jedes Mal habe ich Angst vor dem ersten Schmerz, ich hasse ihn. Mund halten, unterordnen, dienen – nichts könnte mir ferner liegen.
…